DOS IMPRESIONES A PROPÓSITO DEL SILENCIO

HOY MISMO CON TODOS

Sobre la mesa la honra porque todos quieren, cómo no
           saber
y no es que el silencio venga a ser lo que debieran recordar en un futuro
porque entre ellos
                             las manos
                                              los dedos de más
                                                                          rotos suben
                                                                                             como la espuma
                                                                          de boca en boca
                                             un aparatoso entramado rábico
                             oscilado entre besos larvales y ataques dentro de lo asumido
incluidos los niños de todos
aún más rotos
de postre
               en llamas
               como si lo esencial de todo lo universalmente dañino pudiera cumplir
años
        entre los decimosegundos y vigésimoprimeros dedos
rotos
        todos
como la primera hora de hoy mismo
                                                         que sin saberse ha muerto
como una rata entre dos paredes y sin dientes

preciosos, por qué no
                                   así tan quietos
sobre la mesa
                       la honra
                                    mientras habrá quien piense
en los huesos alargados del primogénito del primogénito
                                                                                          que traen
                 el futuro
en un puño
                  en la boca
                                   los dedos de más
                                                                peces en la lengua
como gusanos a dentelladas
                                             y, veis:
                                                        para nada
                                                        era el silencio lo más grave.
         

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METROPOLITANO

Resulta evidente: la mujer está muerta.
Se sienta [a mi lado] como si se hubiera muerto hace poco.
No me mira
                   pero si lo hiciera
                                             como muerta

a su lado un imbécil sostiene a su hijo
                    —una especie de muñeco violeta que canta

marcan esa [repugnante] diferencia que me irrita hasta perder
    la vista

[yo] sí miro
                 a la mujer
                                                                            
refugiándome en sus moscas, las venas
                                                                ya del todo sólidas y
en lo mucho que le agradezco que
falleciera no hace mucho
—no aquí, no ahora, no dentro de un momento–
y en lo que es para mí su silencio,
                                                      tan ejemplar.